Carlos Pintado comparte tres poemas ...

Foto/Blog Gaspar, El Lugareño
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OTRA VERSIÓN DE LA SOLEDAD

O, solitude, if I must with thee dwell

John Keats

No es la taza de té, ni la fugaz penumbra;

tampoco la tiniebla, no es el vino ni el vaso,

ni las cosas que tengo, ni las que tuve acaso,

ni el oro de las tardes que a veces se vislumbra.

La soledad no está siquiera en sitio alguno.

(su oscuro deambular regresa a lo perdido);

no es ni breve ni eterna; jamás roza el olvido;

la soledad no existe; pienso que acaso uno

la inventa. ¿A qué seguir su ambiguo juego entonces

de mirar las estrellas lejanas en la noche?

La soledad no es nunca aquel oscuro broche,

ni aquella extraña aldaba de silenciosos bronces

que a oscura casa abría y también encerraba,

y en la que yo esperaba sin saber qué esperaba.


TODO EL HORROR QUE CIEGA Y ME CONFUNDE

He tenido en un sueño las horas de la noche.

Sus altas horas siempre, sus ruinosos silencios,

sus ecos, sus penumbras, sus fatales contornos

yo he tenido. La noche ha hecho de mí su casa.

He soñado mi cuerpo como una sombra entrando

en otra sombra, cuerpo de mí o de la noche,

como un fuego en tinieblas despacio devorándome.

He soñado mi muerte como un país lejano,

como un anillo de oro hundiéndose en el agua.

Acaso el sueño acerca inevitablemente

Al muerto con su muerte, al vivo con su espejo.

Yo he sentido ese horror que ciega y me confunde

con la imagen del otro, sombra que en mí persiste,

animal de la noche rompiéndose en la noche.


ANTIGUOS MODOS

¿Qué casa ya me aguarda, qué misteriosa casa
me descubre en sus cuadros, me sigue en los espejos?
¿Quién puedo ser yo acaso, de quién soy un reflejo?
¿Qué casa ya me aguarda, qué misteriosa casa?
¿Qué familiar camino me conduce a esta casa?
¿Por qué respondo a veces, de qué nombre me alejo
sigiloso, asustado, moribundo, perplejo?
¿Qué familiar camino me conduce a esta casa?
Si un poco menos soy, será que no adivino
Quién erige mi trono solemne en la tiniebla.
¿Qué sombra me provoca, qué arte o don divino
ha de ofrecerme luz donde antes hubo niebla?
¿Quién beberá valiente por mí todo ese vino
que el tiempo en copa cara figura mi destino?