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SUTURA
por Heriberto Hernández
Hiere y el arma quiebra. Su filo alimentado
por un recuerdo antiguo, no corta el rostro. El labio
o el verbo, es muerto apenas el instante de un sabio
silencio y es la ausencia del gesto desterrado.
El dolor que se erige sobre el placer negado
reina en la carne, tierra fértil para el agravio.
En el cielo de virgo falsea el astrolabio
el sitio de la estrella que su muerte ha pautado.
Si fue herida, ya nunca será puerta. Si oscura
razón para negarlo fuera el turbio trofeo,
un aletear de cuervos borrará la escritura.
Si la sangre detienen en medio del torneo
los caligramas frágiles del hilo, la sutura,
triunfarán los emblemas del hambre y el deseo.
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