Foto/Blog Gaspar, El Lugareño (by Delio Regueral)
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RASHÕMON
por Heriberto Hernández
De la ciudad las puertas se cerraron y el beso,
bajo el arco de piedras que el cielo aún sostienen,
no es agua, la madera en que otras sombras vienen
a grabar deuda y saldos, aguarda su deceso.
Una alfombra de hojas y un cuchillo de hueso
silenciando los pasos, su brevedad, que tienen
más de herida que el rojo escudo, le retienen
fuera de las murallas de piedra, a su regreso.
El guerrero que vuelve, los recuerdos que fluyen
de una ciudad antigua a su sombra, son naves
que la verdad surcaron y en ella se diluyen.
Y bajo el sauce corren aguas sin nombre, y aves
sin canto, sus pesados vuelos le retribuyen
a la noche, a la muerte: la otra puerta sin llaves
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