Foto/Delio Regueral
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La última ranchera de Odilón Solórzano
por Félix Luis Viera
¿Alguien, junto a tus senos calibre 30-30, en estos momentos, se adormece?
¿Alguien, al pie de aquella fuente que en esas tardes de Veracruz, tú, yo, los dos, contemplábamos,
detiene su oído en tu pecho para indagar por el sonido de tus vísceras? ¿Alguien, ahora mismo, bajo el sol de este abril, recorre, contigo,
ese malecón de provincia donde los niños, de nuevo, están jugando a los ladrones y bandidos?
¿Alguien ahora mismo arrulla tu cabellera castaña, frondosa, respira
sus olores?
¿En la misma banca del mismo jardín aquel alguien te dice la última palabra de la tarde
y ha sido capaz de poner aún más luces en el marrón de tus ojos?
¿Habrá alguien horita mismo acariciando tus nalgas, tus nalgas
que tantas veces bajo estas manos cimbraron como lo hacen
esas palomas que reciben el plomazo a sedal?
¿Hay alguien en este instante allí junto a ese mar inclinado ante ti leyendo
tus faros, tajando tu horizonte, ungiendo
sus banderas con tus zumos? ¿Será posible
que horita mismo estés
mirando el atardecer y tus ojos no estén y tu piel sonría mientras otros dedos –no estos dedos– la evaporan?
¿Acaso
no escuchas caer contra tus pechos una lluvia lejana?, ¿una fina y fría lluvia lejana?, ¿acaso
no ves llegar a tu mirada un chispear de fierros que se parten?,
¿no sientes que hasta ti viaja una leve nube gris con un rostro que no encuentra tu rostro? Ay, ¿dónde termina el viaje, dónde empieza? ¿Será posible que, horita mismo, tu silueta toda
se esté inclinado como aquel lis de agua que algún día –tú, yo, los dos– vimos caer, roto
por un balazo perdido?
¿Habrá horita mismo alguien
hallando en tu espalda el código secreto, y al fin hará girar su mano, su boca, su lengua, hacia tu seno izquierdo
y sentirá que la vida ha valido la pena? ¿Alguien
horita mismo está comprobando, en el centro de tu vientre,
el anillo adonde vienen a dormir las florecillas migratorias?
México, DF, mayo de 2004
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Félix Luis Viera (Santa Clara, Cuba, 1945). Poeta, cuentista y novelista. Ha publicado los poemarios: Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia (Premio David de Poesía de la Uneac*, 1976, Ediciones Unión, Cuba), Prefiero los que cantan (1988, Ediciones Unión, Cuba), Cada día muero 24 horas (1990, Editorial Letras Cubanas), Y me han dolido los cuchillos (1991, Editorial Capiro, Cuba), Poemas de amor y de olvido (1994, Editorial Capiro, Cuba) y La patria es una naranja (Ediciones Iduna, Miami, EE UU, 2010, Ediciones Il Flogio, Italia, 2011); los libros de cuento: Las llamas en el cielo (1983, Ediciones Unión, Cuba), En el nombre del hijo (Premio de la Crítica 1983. Editorial Letras Cubanas. Reedición 1986) y Precio del amor (1990, Editorial Letras Cubanas); las novelas Con tu vestido blanco (Premio Nacional de Novela de la UNEAC 1987 y Premio de la Crítica 1988. Ediciones Unión, Cuba), Serás comunista, pero te quiero (1995, Ediciones Unión, Cuba), Un ciervo herido (Editorial Plaza Mayor, Puerto Rico, 2002, Editorial L´ Ancora del Mediterraneo, Italia, 2005), la noveleta Inglaterra Hernández (Ediciones Universidad Veracruzana, 1997. Reediciones 2003 y 2005) y El corazón del Rey (2010, Editorial Lagares, México). Su libro de cuentos Las llamas en el cielo es considerado un clásico de la literatura de su país. Sus creaciones han sido traducidas a diversos idiomas y forman parte de antologías publicadas en Cuba y en el extranjero. En su país natal recibió varias distinciones por su labor en favor de la cultura. Fue director de la revista Signos, de proyección internacional y dedicada a las tradiciones de la cultura. En México, donde reside desde 1995, ha colaborado en distintos periódicos con artículos de crítica literaria, de contenido cultural en general y de opinión social y política. Asimismo, ha impartido talleres literarios y conferencias, y se ha desempeñado como asesor de variadas publicaciones.
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