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Paisaje interior
6.30 am. 7-4-2014
La Computadora abierta.
El foco del baño herido
de tinieblas.
Consumido
el pan de molde. La puerta
de cada estante con cierta
mancha de oscura ambición.
La sal.
La grasa.
El fogón
en un abandono grave
y un recuerdo blanco-suave
meciéndose en el sillón
La copa donde se puso
a formar parte del vino, no
consume otro destino que
guardar su propio uso. Ni
la sombra del abuso
un segundo la recuerda,
y sin que el polvo la muerda
donde el silencio la amarra,
está sin luz la guitarra:
Sombra afinada sin cuerda.
En la cortina veteada por
fantasmas de jabón, pende
una confirmación: Tiene
que ser suplantada. Del
verde no queda nada
descendiendo en las orillas,
y debajo de las sillas
sin atisbos de temblores,
se le alteran los colores
a las losas amarillas.
El closet a medio hacer
De vestuario.
Un fondo claro
de un azul-crema.
Tan raro
que es más de ti que de ayer.
Tiene como de mujer
misteriosas lejanías,
y algunas melancolías
de perfiles aduaneros,
mientras cuelga en sus percheros
el pasado de los días.
Los libros a cada lado
del desorden habitual,
siempre con la universal
pregunta de lo callado.
El techo garabateado
de impersonales figuras,
y entre las vivas fisuras
de la ventana y la reja,
anda la pintura vieja
sobre sus patas oscuras.
En las toallas se mueve
un tiempo deshilachado,
como si hubieran secado
hasta el cielo que no llueve.
Todo el espacio es un breve
coloquio deambulador,
y de la llave al rumor
que cada gota acrecienta,
sube lo que transparenta
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